Colère infidèle, ft Nini

La porte avait claqué durement, dans l'ombre d'une furie, laissant la jeune femme abandonner dans l'appartement bien vide, où, seule sa peine résonnait, rappelant sa solitude amer, dans laquelle elle semblait se noyer sans vraiment chercher à ne serait-ce s'en débattre.

Un long sanglot déborda de ses lèvre pincer, les poings replier sur eux-mêmes, ses phalanges heurtant avec fermeté le sol à présent humide du hall. Une fois, sinon elle aurait mal. Ne souffrait-elle pas assez, là, assise d'une si piteuse sorte ? Plus rien de ses traits ne rayonnaient, sa peau aux jolies reflets cuivrés n'exprimait plus d'un remord grisâtre, si loin mais – ô - si proche. Elle lui en voulait, de tout son être, de tout son âme, de tout son cœur.

Son estomac se contracta violemment quand l'idée qu'il veuille le chercher lui effleura l'esprit, dans un de ses rares moment de lucidité, de dignité. Avancer, vite. Rampe, Nirvana, rampe avant de t'écrouler sous cette burlesque pression. Cours, vole ma belle, tu sais pourtant que tu n'as rien fais de mal.

Mais ton chemin s'arrête là, devant le pitoyable trône immaculé de tes foutues chiottes. C'est avec les entrailles brulantes que tu rejette tout ce que tu à accumulé, tes genoux s'éclipsant sous ton propre poids, ton corp rencontrant doucereusement le carrelage glacé qui illumine la pièce. Un long frisson remonte le long de son échine, le contraste surement.

Les larmes s'éstompent avec les heures qui filent. Les toilettes sont propres désormais bien que tes magnifiques pommettes soient encore tachées de ses fin fleuves tumultueux. Les yeux rouges, l'air las, une colère gronde en toi. L'œil du cyclone, chère Yago, ne rentre pas maintenant, tu risquerais de te prendre une sacré déferlante.

Nini souffle, tourne, fais les cents pas dans l'appartements – tant pis pour les voisins du bas – les arguments ses bousculent dans sa bouche d'où une odeur mentholé témoigne de son aversion précédente. Plus soudainement elle s'arrête, grogne dans un langage incompréhensible. Sa main gauche remonte avec délicatesse sur ses tempes, s'y pose le temps d'un massage éclair avant de prendre sa propre fièvre : un mal tambourine dans son crâne, mélange d'émotion et de chaleurs.

Depuis combien de temps la douleur sévit ainsi ? Incapable de le dire, perdu dans ses propres pensé, la tristesse ayant autrefois devancé les spasmes incessants, les coups qui résonnent là-haut. Elle survole la pièce d'un pas éteint, sans bruit, se retrouvant dans la cuisine où la pénombre règne avec apaisement.

Un verre d'eau fraîche glace ses petites mains, les gouttelettes s'échouants sur ses longs et fin doigts. On pourrait la voire frêle, ainsi montrer ; le croire ne vous donnerais qu'une magnifique leçon, une définition de ce que c'est de « se fourvoyer ».

Dans un même soubresaut d'énergie, la jeune avale le contenue du petit gobelet translucide, son préféré, celui à l'effigie des héros de son enfance, tirant leurs origines d'une histoire de sorcier et de carte secrète, de château et de magie.

L'onde imbuvable irrite sa gorge, tandis que cachet s'y glisse dans un mouvement fluide. Si la magie est imagé sur son récipient, c'est pour bien plus d'une raison. Elle ferme ses paupières, se repose d'un mouvement et si elle allait dormir un peu ?


Ses pas se rapprochent, fort, plus bruyant. Il arrive. Elle l'aime. Mais quand même. Elle dépose son joyaux de nostalgie à côté d'elle, comme s'il pouvait lui apporter une quelconque aide, puis n'ose pas relever ses yeux miels. Sa présence est total, son aura l'engourdie, tel qu'il l'à toujours été. Mais cette fois il ne l'aurait pas avec ses yeux de chien battu, saleté de Nugget.

"C'est bon, je vais faire la vaisselle. Va regarder un film ou lire, si tu veux."

A quoi bon après tout ? Un rire sans bruit résonne dans la pièce, lentement, son regards vient affronter celui de son copain, accusateur, mais chut. Elle ne laisserait pas échapper un mot, sa tête de pioche n'y butterais point de toute façons. Ses prunelles sont brillantes, plus de larme, mais de reproches sourdes. La colère ne s'y dessine plus, saccagé par de la déception lourde, brumeuse, piquante.

Son esprit est pourtant survolé, électrisé, au moindre geste de trop, elle-même à peur des mots qui dépasseraient la barrière solidement construite de sa voix. Alors ses yeux parlent pour elle, ils instaurent ce climat tempéré, post apocalyptique, le calme, trop plat pour être véritable, celui qui prévient que ce qui est passer n'était qu'un échantillons, tout petit, minuscule, du véritable ouragan.

Ses bras se croisent, un son complaintif s'échappe, brise le silence. Elle se reprends, se mordille la lèvre, sans l'observer. Elle le connait, ne veut pas se donner du mal, pas plus de mal. Ses mains sont surement croutés de sang, ses si jolies iris ternis de jalousie impulsive. Elle relève alors doucement, assuré mais ferme :

« J'ai mal à la tête, je n'en peux plus. »

Elle n'en peut plus, pas de son crâne, non. Subtile nuance, présente, mais il est intelligent, il devrait comprendre. Sa nuque cède vers le bas, agacé du pois qui réside sur ses épaules, elle attends une réponse, sagement. Mais chut.