Cela fait maintenant plus de six cent ans que les humains sont morts d’une sale épidémie, l’épidémie A42 qu’on l’appelait. Ce fut une époque terrible. La peur des hommes dessinait sur leur visage une large fissure laide. Ils appelaient ça la fin du monde, de leur monde. Tout ce qui reste d’eux désormais n’est que poussière, ruines, monuments. Les régions ont beaucoup changées, nous avons tous changés. Un soir, il y a trois centaines d’années de cela, alors que le Grand Froid commençait à se propager sur notre territoire, il y eu un grand hurlement qui semblait résonner des profondeurs de la Terre. L’Etincelle. Les chiens semblaient venir de nulle part, les frontières n’existaient plus. Tous ensemble nous nous dirigions vers la terre que le grondement souterrain nous promettait, une terre vierge et abondante. Nous étions guidés vers un chemin que les mers et tempêtes avaient esquissés. Sous leurs éclats de diamant, nous nous sommes dirigés vers ce qu'on appelle désormais l'île de Belle-Obène.
Cela fait maintenant trois siècles que Belle-Obène est le tableau des guerres, des pactes, des trahisons, des moments de joie et de peine et pourtant, elle n'a jamais dérangé le quotidien des meutes.
Mais depuis quelques nuits déjà, une étrange pluie de météores éclairent et abîment partiellement les littoraux. Les plages sont alors longées des fragments restants et des petits incendies se déclarent vers le Sud, poussant certaines meutes à partager un morceau de territoire avec les rescapés, ce qui ne manque pas d'en agacer certains. La raison de leur chute reste encore inconnue mais les alphas n'hésitent pas à envoyer leurs sentinelles pour aller enquêter sur le sujet. Cependant, la meute Chymaere y voit comme un oracle des divinités. Le Grand Conseil qui a lieu à chaque pleine lune risque d'être tumultueux tant les avis divergent sur la cause de cet étrange phénomène.
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