« Just let me die... »

  Il souffrait. Il en avait plus que marre, de cet endroit, de l'odeur insupportable des autres, des feux de bois, de la pomme de terre si croustillante dont les bipèdes, surtout les plus jeunes, raffolent. On distinguait, dans la lumière noirâtre de la nuit, éclairée par une lune lointaine, un chien. Roulé en boule, dans un fond d'enclos, sur l'herbe humide, tentant de disparaître. De l'autre côté du mur se tenaient les canidés endormis, ou ceux qui bavardaient doucement, sans réveiller leurs congénères. Lui, il était seul, face aux enclos où quelques arbres affrontaient le froid, de leurs branches nues, si fragiles, futiles. Tentant de s'échapper dans le beau monde des rêves, ou des cauchemars. Qu'importe, tant que son esprit pouvait respirer, se relaxer un peu, quitter ces ténèbres qui l'empêchaient d'être heureux.

  Lui, on s'en fichait, il n'était que l'ombre au tableau, que le vilain petit canard parmi les clébards de race, les beaux toutous de concours, ceux qui gagnaient l'agility. Il ne servait qu'à effrayer, tel le loup avec les petits agneaux. Il devait subir la joie à côté de lui, l'enthousiasme des autres, leurs discussions enjouées, alors que lui, il errait, tantôt gagné par la colère et par la déprime. C'était dur, plus dur et fatiguant que ses combats, parce que là, c'était mental. Les blessures, ça se pansait, elles se refermaient et laissaient place à des cicatrices qui intriguaient, ou effrayaient. Mais là, c'était comme une main glacée, qui tournait et retournait sans cesse la triste vie qu'il était. Sans jamais lui laisser de répit. Son cerveau menaçait d'exploser, quelques fois les bipèdes disaient qu'il perdait la tête. S'il les entendait, il ne grognait plus à leur approche, seul Pierre et un vieil employé chassait les jeunots intrigués par ce chien fou dont il ne restait qu'une ombre. Ils prenaient soin de lui, lui donnaient des croquettes dont il n'en mangeait que deux ou trois. Parfois, un biscuit, pour ne pas qu'il maigrisse, mais il le grignotait pour le laisser presque en entier. Les promenades avec le brun l'emmerdaient plus qu'autre chose, il ne voulait que la paix. Il voulait simplement qu'on le laisse tranquille, qu'on le libère, qu'il n'existe plus.

   Une brise légère apportait toutes les odeurs familières qu'il avait appris à décrypter et à détester. Il n'aimait plus personne. Ni même son maître qui ne venait pas l'arracher à cet enfer, pour l'emmener dans un monde où être mal dans sa peau était normal, où il pourrait devenir de nouveau cette bête folle et crainte, pas ce chien de foire qui intéresse tout le monde par son changement de comportement étrange. Là-bas, dans ce sous-sol où il dormait avant de se battre, sa vie était simple. Il savait où était sa place, il savait se battre et était parfaitement heureux.

  Un relent étranger s'immisça dans son museau, et il ouvrit faiblement les yeux, tellement changé par rapport à avant. Ses iris sombres analysèrent la situation, et il vit une silhouette aussi pâle que la lune se planter devant lui. Il connaissait cet animal, il l'avait déjà rencontré par deux fois. C'était le chien dans les bois, son compagnon de combat et d'agility. Autrefois, il se serait levé, et se serait approché avec mépris, tout en le jugeant. Là, il ne se redressa pas même, mais n'abaissa pas ses paupières. L'autre n'était pas si idiot que ça. Il comprendrait qu'il avait affaire à un fantôme d'une autre vie.

Les ombres sombres et menaçantes des pins se balançant au rythme du vent se déplaçaient, tels des esprits tourmentés. Le regard de Yago s'attarda dessus, et il se risqua à croiser le regard de l'autre, attendant une quelconque remarque amusée de ce fou. Or, sous sa peau abîmée, sous ses yeux colorés, le cœur ne semblait pas prêt à jouer. Le tristesse qui émanait de lui, de ce chien dont il ne connaissait pas le nom lui retourna l'estomac, et il fut pris d'une envie de se réfugier dans le monde des rêves. Son esprit était fatigué, torturé, et savoir qu'il n'était pas le seul déprimé, que d'autres connaissaient ce vide lui fit atrocement mal.

  Lui, malgré la haine envers les autres, ne voulait pas le mal de ce mâle, si plein de vie. Son sang se propageait dans ses veines, il était libre, heureux. Il avait paru si joyeux, tellement enthousiaste à l'idée de se battre. Oh, oui, il avait bien voulu mourir lors de leur combat, alors qu'il en gardait des cicatrices, mais cela aurait pu être juste une blague. Et quand il avait si gentiment proposé de le tuer, il avait refusé. La peur de la mort. Savoir que son corps resterait, mais que son âme s'échapperait dans cette montagne dont il ne distinguait que le sommet enneigé de son point de vue, c'était stressant. Oui, les cieux pouvaient paraître accueillants, mais parfois ce n'est qu'un masque pour cacher un terrible destin, une tragique suite. Beaucoup ne souhaitaient pas aller là-bas. Pour Yago, l'enfer, c'était maintenant. Alors rejoindre Cerbère lui importait peu.
« On est tous fous, hein ? »

   Le museau humide du chasseur brilla faiblement dans la pénombre, éclairé par la lune. La nuit, elle, ne nous abandonnait jamais. Une lueur bien incertaine de surprise tinta dans les prunelles du malinois, qui ne s'attendait pas à un salut pareil. Dans un long soupir, il se redressa aussi, pour ne pas subir la honte de rester couché, en face de son invité. Bien sûr, une once de fierté persistait, dans cette vie ratée. Il n'avait pas totalement changé. Mais on ne reconnaissait plus le guerrier d'autrefois, le chien prêt à se jeter sur tout ce qui bougeait. Il n'était plus rien, plus qu'un fardeau pour ces humains. Une ombre passa dans ses yeux, quand il sentit peser le regard de l'autre sur ses côtes saillantes. Non, ce n'était qu'une impression, le noir nous faisait jouer des tours. Et le sauvage ne pouvait pas se moquer, son état étant pire.
"Si seulement la folie pouvait nous achever … Je la vénèrerai."

   Ce soir-là, dans ce chenil, dans le froid mordant d'hiver, il se libérait. L'âme perdue voulait se raccrocher à un infime espoir, d'une vie meilleure, ou d'une mort rapide. Lui qui avait baissé les yeux en parlant redressa lentement la tête, et ses iris se plantèrent dans celles du pâle. Plus ce regard meurtrier, juste dénué d'expression. Brisant la fragile stabilité qui régnait, il reprit, de sa voix rauque et froide, comme désintéressée :
"Pourquoi elle s'acharne sur nous, la vie ?"

Sans cesse il revoyait le visage de ses victimes, les chiens hameçons qu'il avait tué par sang-froid. Il était devenu mauvais, se délectant du sang de ses victimes, appréciant leurs gémissements de douleur. Plus il forçait, moins ils se débattaient. C'était si beau que ce sentiment de toute-puissance. Il les avait arrachés à une vie qu'ils chérissaient pour la plupart, alors que lui, inlassablement, maintenant, souhaitait plonger dans les infinies ténèbres. Il voulait que ses yeux se ferment pour la dernière fois, que son flanc ne se soulève plus, que plus jamais il n'entendrait le bruissement des feuilles, les respirations de ses congénères. Mais c'était un lâche. Il n'arrivait pas à s'en aller, définitivement. Comme si, dans sa minable existence, il restait une lueur d'espoir, comme si, peut-être, rester dans le monde des vivants valait la peine de survivre. De se battre sans relâche, de ne pas abandonner. Mais la vie était une épreuve insurmontable. Lui qui se croyait fort n'avait pas la force de s'accrocher, de passer outre les obstacles, les doutes, qui auraient pu forger un chien meilleur. Il avait refoulé ses souvenirs, nié ses atrocités, et tout revenait en bloc, comme pour le narguer. Lui, le malinois abandonné.

« Peut-être parce que nous nous acharnons à la subir ? », chuchota le pâle, qui s'était appuyé contre la barrière. Ils n'étaient plus bien loin, et Yago put déceler cette tristesse, ce désespoir qui devait le qualifier. Il ne put le fixer, l'autre s'étant dérobé sous son regard. Il avait feinté, ou par honte, ou simplement parce qu'il ne voulait pas voir à quoi il ressemblait. Eux, qui malgré leurs différences, restaient les mêmes. Il se sentait si faible. Si abîmé, incurable.

  Pourquoi ils se forçaient à ne pas mourir ? Pourquoi la quelconque destinée qui le mènerait au paradis l'effrayait tant ? L'inconnu ne l'avait jamais inquiété, avant. Avant, il se savait fort, dangereux, plus fort que les autres. Il savait qu'il mènerait la danse, et que les autres n'avaient pas d'autre choix que suivre. Mais les inconnues ténèbres, qui le persécutaient, qui lui faisaient si mal au cœur, qui hantaient ses rêves, voire ses plus profonds cauchemars, il ne les rejoignait pas. Inlassablement, il attendait. Il attendait que ce jour, ou cette nuit arrive. Pas le choix.

  Il soupira, râle du plus profond de son cœur. Yago laissa son regard dériver vers le sol, et fixa ses pattes. Celles qui avait bousculées, griffées, écrasés des animaux de son espèce. Ils n'étaient sûrement pas les meilleurs, non, mais simplement qu'il n'avait pas l'instinct de les protéger, comme le ferait tout bon chien. Il n'avait que eu envie d'écouter son maître, de se sentir fort. Pathétique.
"Stupide ... On est simplement des tâches, des monstres. ON NE SERT A RIEN !", rugit-il. Quelques pensionnaires remuèrent dans leur sommeil, et il leur lança pas même un regard. Un faible geignement de peur parvint à ses oreilles, sans doute avait-on vu un intrus, qui parlait avec un fou. Théorie du complot, attention !

  L'autre remua, comme si ses paroles réveillaient en lui un souvenir. Oh, si ces images d'autrefois avaient pu disparaître, si les corps de ses victimes ne le réveillaient en sursaut, si leurs aboiements terrifiés ne hantaient plus ses cauchemars. Mais c'était leur âme qui vivait en lui, sombre rappel de leur mort, qu'il méritait tant. Ils lui imposaient de survivre, pour eux, pour souffrir à son tour, mais c'était si dur. Il ne parvenait pas à oublier, il ne parvenait pas à avancer, contre le vent et la marée, à devenir ce qu'il rêvait d'être. Il voulait que, subitement, tout s'arrête. Et pourtant c'était comme si la vie lui ordonnait à lui aussi de vivre. Et tous les autres, Pierre, le vieil homme, qui venait parfois lui rendre visite, Nirvana et tous ceux dont il ne connaissait pas le nom, lui donnaient cette force. Alors, malinois déchu, il affrontait la colère des fantômes d'autrefois. Seul.
« Nous ne servons pas à rien. Nous sommes les déchets de ce monde, nos existences sont simplement des expériences ratées. »

  Yago lui lança un morne regard. Dans la colère de l'autre brûlait une sombre aura, un sentiment de puissance. Il ne savait plus quoi penser. Ce chien, quel que soit son nom, n'avait pas son mot à redire. Il était de ceux qui ne cohabitaient pas avec les humains. De ceux qui étaient plus inutiles encore que lui. Quand il voyait le regard du brun au ciré jaune, quand sa chienne aboyait, ou jouait, il pouvait affirmer qu'elle le rendait heureux. Mais lui, qui vivait dans la profonde nature, qui errait de lieu en lieu, il n'était que la hantise des hommes. Sûrement que la chienne de berger, la border collie, et son maître paniquaient à l'idée de savoir des animaux comme cela non loin de chez eux. Un tel chien pouvait dévorer des moutons, un tel chien pouvait semer la pagaille.

« Regarde-les, ils festoient sur nos sangs tandis que nous nous putréfions. Mais nous pouvons choisir de les laisser nous briser à leur guise, ou de faire de nos existences leur châtiment » reprit le mâle. Lui qui était si abattu paraissait avoir repris sa soif de vivre. Soif qu'il avait perdue depuis bien longtemps. Il ne s'était depuis bien longtemps pas abreuvé d'un moment de joie, aussi éphémère soit-il. Rien. Le confié en fut déboussolé. La tristesse, le désespoir était son pilier principal, il ne savait pas vivre sans.

  Mais il se reprit bien vite. Non, il ne pouvait pas le croire ! Pierre ne souhaitait pas sa déprime. Il se donnait corps et âme pour qu'il retrouve joie et enthousiasme. Il ne pourrait jamais lui faire de mal, plus maintenant. Ni même son maître, qui était bien loin. Les bipèdes l'avaient peut-être fait souffrir, mais certains de leur étrange espèce à deux pattes valait la peine de se battre pour eux. De refouler sa réelle nature. « Je ne veux pas mourir. Je ne veux pas mourir, et je veux que chacun de mes souffles soient leur malédiction.», murmura le demi-loup. La haine bouillait en lui. Et au fond, si le malinois aurait aimé le suivre, l'accompagner dans sa colère, et ruiner leur existence, pour qu'elle devienne aussi sombre que la leur, il ne pouvait pas. Il préférait user le reste de ses respirations à tenter d'être heureux. Et sa quiétude, sa vie ne pourrait plus lui sourire en faisant souffrir. Il avait trop tué, il avait trop blessé, trop effrayé. Il n'était plus ce monstre qu'il avait autrefois été. Il en était désormais convaincu. Alors, non, il ne casserait pas ces barreaux, il ne partirait pas de ce camping, qu'il avait contre son gré appris à aimer. Il resterait ce boulet qu'il avait toujours été depuis son arrivée, la bataille du brun.

"Je ne peux pas. Ils ne sont pas tous comme ça ! Ils valent plus que nous, certains ! Ils se battent pour notre bien-être quotidien, et malgré leurs défauts, leur tendance à vouloir tout contrôler, nous même, ils en valent la peine. La peine qu'on les laisse tranquilles" rétorqua-t-il, sincèrement. Sa voix avait pris une inflexion digne, et déterminée. Il ne laisserait pas son seul ami, s'il en était un, détruire tous les hommes qu'il croisait sur son chemin. Yago ne pouvait pas laisser faire ça. S'il s'était décidé à parler, dans cette nuit sombre, avec ce fou qu'il ne connaissait pas vraiment, c'était pour rendre la monnaie de la pièce à ceux qui le protégeaient tout le temps. Il ne savait plus faire semblant de haïr les bipèdes.
 
  La peur d'une connerie de la part de l'autre l'inquiétait. Il secoua la tête, et plongea son regard dans le sien, insensible à la lueur haineuse qui y brillait auparavant. "Ne touche pas à eux, ils sont intelligents, et forts. Tu ne pourrais pas les réduire à néant." s'écria-t-il, tentant de le persuader de le croire. Il n'était plus ce mâle de combat, mais bien un réel chien de compagnie, qui voulait convaincre un compagnon de route de ne pas céder à la tentation, et de risquer sa vie en voulant se venger.

Yago sentait une aura dangereuse, puissant, plein de haine, de colère submerger le loup, qui menaçait de péter un plomb seul. Il s’en voulait de l’abandonner, de ne pas réussir à le réconforter, et de le forcer à retrouver sa nature, sa montagne. Lui-même ne se sentait pas capable de ravaler sa peine, et de se forger un nouvel avenir. Il n’avait plus la force, d’encore se relever, pour chuter de plus haut, et de souffrir plus encore. Son corps était déjà couvert de cicatrices, et son cœur brisé n’arrivait pas à réparer les morceaux fissurés. Une âme torturée.
« Regarde ce qu’ils ont fait de toi. Ils t’ont ramolli. »

Il lui lança un regard sombre, et croisa les iris furibondes de l’autre, qui paraissait plus embêté qu’autre chose. Qu’il ne les apprécie pas, il pouvait le comprendre, mais le seul responsable de sa rechute était lui-même. Il n’avait pas su puiser dans ses ressources une envie de survivre, de se battre pour ceux qu’il aimait, pour prouver à ses ennemis qu’il en était apte. Il se retrouvait juste dans ce trou à rats, dans cette cage, balloté par le vent frais montagnard, qui s’infiltrait à travers la porte, sifflant. Mou, il l’était, mais il ne l’avait pas toujours été en leur présence. Avant, il était fort, un gaillard, déterminé de vaincre tout le monde, d’être le meilleur. Son maître l’avait boosté, entraîné, remercié, à sa façon. Le fou se leva, et jura, traçant dans le sol bétonné un sillon, écartant la poussière sous le lourd passage de ses pattes :
« Je ne peux pas te promettre de laisser celui que tu as défendu, mais j’essaierai, puisque tu sembles tant l’apprécier. Mais pour les autres … Oh, les autres … Si je ne peux les réduire à néant, alors, j’anéantirai leur royaume. »

Le berger l’observait, vidé de toute émotion, se jeter inlassablement contre le grillage, pendant qu’il murmurait des paroles furieuses, se promettant qu’il n’arrêterait jamais son combat contre eux à moins d’être mort. Le fer grinçait, se pliait, sous le poids du blanc, qui devenait complètement timbré. Aucune lueur de normalité, d’intelligence, ne dansant dans ses pupilles fendues, noires comme l’ébène. Il se recroquevilla néanmoins un peu, recherchant du réconfort, de la chaleur venant de son pauvre corps abîmé, et si maigre.
Et le portail céda.

Oh, il avait bien des choix. Partir, suivre ce dingue, qui lui proposait un avenir. Il était tentant d’imaginer une existence loin de tout, dans ces pics enneigés qui lui tendaient les bras. Libre de faire ce que bon lui semblait, de mourir, de se battre et chasser. Tuer, tuer. Une vie si différente d’ici, sans hommes pour lui donner des ordres. Une bien meilleure compagnie. Mais Nirvana, Pierre, ils lui manqueraient. Eika, même. Ils lui avaient construit à leur manière une permission de continuer, d’exister malgré tous les obstacles, de ne pas lâcher, et de survivre. Le sauvage se calma subitement, comme réveillé et prenant conscience de son geste. Sa langue pendait entre ses crocs dévoilés, et son poitrail se soulevait à un rythme endiablé. Yago était perdu.

Mais, avant qu’il n’ait le temps de parler, de comprendre ce qu’il s’était passé, le loup souffla, pour la dernière fois : « Ne te mets pas en travers de mon chemin. » Et, telle une furtive ombre, un fantôme d’un autre temps, il disparut, se faufilant loin. Le malinois cligna les yeux, et après un temps qui lui parut ridiculement rapide, des employés débarquèrent, et l’enfermèrent dans une autre cage. Il n’était pas parti.

Et il se battrait.